Una cruz plateada sobre el manto
flecha al norte las rutas desde el sur
camino a la duda de mis santos
se envuelven las historias en su llanto.
Sobre los limites El ídolo cuelga
paciente y dormido, adorado y dolido
sus recitaciones plásticas de la carne
Enmudecerán en sus labios, enmudecido.
Entre las arenas se levantan
las tormentas de la memoria
si los hombres se quebrantan.
Y con ellos la historia
Digna de metáforas fantásticas
ausente de historias biográficas.
Ante la duda la verdad se asoma
vestida de rareza sin nobleza
Ante la verdad se doblega la duda
con la cabeza metida en su arruga.
Un palomo descompuesto en Egipto
sirve su digestión como plato exótico
Se comunican con chiflidos los árboles
y así es que todos dicen lo mismo.
Ultimo boleto al cielo gris
no es un buen día para morir
pero seguro será mas barato.
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