Una canción es una lágrima
y seré yo siempre un romántico
aquel que lo dulce esgrime
y dulcifica el campo semántico.

Por perecedero muere lo mortal
y una canción vive en lo irreal
como la pluma y la hoja fractal
son estigmas del artista inmortal.

Unas palabras son el momento
cuando te sientas a charlar
la memoria es tu monumento
escribir es aprender a volar.

Cuando sangras cada instante
el fluido de tu tiempo en tinta
vuelves a mirar en el estante
y ves tu vida en una finta.

Sera que siento que siento
¿sentir sera no sentarse?
Siento que no sera sentir
verme en el espejo dormir.

Bajo la falda de las montañas
los albores acarician la roca
 donde dormilan las mañanas
enamoradas de la noche uraña.

En las sabanas de un lago claro
(el espejo fijo de los astros)
las olas vertidas en el cántaro
susurran las bellezas al viento
que enciende las luciérnagas y el faro.

Un bote sucio naufragaba en la noche
 surcando en las arrugas del agua
viendo rechazada su sed sin tregua
lamenta la soledad de tal derroche.

Un pez vuela en parapente sobre las nubes
aferrado al pico de su libertador alado
respira a borbotones muerte mientras sube
y ríe, luego del universo haber contemplado.

Bajo el cielo entre las horas
resuenan las trovas de la mañana
Sobre el lago entre las olas
las caricias del sol que la noche extraña.

El tiempo pasa volando
y bajo su ala trae sueños
paráfrasis del reloj blando
donde el futuro no tiene dueños.

Viva la Revolución

La ira arde zigzageantemente
blanca como pétalo de algodón
brotan las flores sinceras
entre los poros de la tierra
y bailan los desnutridos
cocinando su costillar al sol.

Se estiran como holgazanes
los bolsos de santos salvadores
rebotan sobre la cordillera
las brisas de la noticia veraz
brisa que ensordece cada vez mas
los edificios de la gran ciudad.

Afuera se oyen martes de aullidos
afuera se habla de reyes y humildad
adentro se opacan los respiros
adentro se mutila la humanidad
del medio para aquí esta la soledad
de aquí hasta el final yo grito libertad.

El jardin de las estatuas

 Un ave hermosa voló hasta mi ventana

a recitar con su dulce piar la historia

que lloro en el jardín de las piedras

entre lagrimas de ave libre, me cantaba...

El césped y su verde regazo floral

ya no recibía enamorados con manteles;

en piedras grises, estatuas sombrías

mutaron los cuerpos, momias de coral.

La red digital atrapo las luciérnagas

las luces de la ciudad se pixelaron

los aromas olvidaron sus fragancias

y las gárgolas no lo notaron, olvidadas.

Los parpados de caliza nublaron su luz

y el verdín se volvió la piel de la roca

en silencio se transformaron sus voces

la belleza del jardín que el ave amaba

entristeció en la indiferencia.

El rechinar de las hamacas solitarias

reemplazo la verborragia de las charlas

y las flores que nunca fueron regaladas

se marchitaron en soledad, de por vida.

Las aves migraron a otro sueño alado

los tótems ahuyentaron sus cánticos

la lluvia los mojo sin mojarlos del todo

impermeables, el tiempo los hizo añicos.

Las plumas de libertad que quedaron

atrapadas entre los dedos de piedra

fueron almohadas de las esfinges

para sus coronillas frías de piedra

donde los sueños nunca mas anidaron.

El ave lloro en mi ventana junto a mi

y mis ojos lloraron al ver salir el sol;

al alba corriendo contagiosa el campo gris

sembrado de pedruscos, vino por mi.

Natalio y las estaciones II

Primavera

Oh primavera!! la mas bella del año

  presagio de amor traen tus días

 del color del film de las películas

 tus caprichos, no me hacen daño.

Oh Primavera que la miel te asienta

encajas tu cuerpo en un tronco gris

y florece tu pelo, violeta violenta

la mente vierte, colores sobre el paño.

Primavera de mi calavera habitual

graba en mis cuencas el delirio del viso

con tus manos manchadas de polen

haz rupestre tu retina en mi vidrio.

Primavera que desarmas el amor y lo rearmas

Obséquiale tu amor a los descorazonados.

A ti! Que arropas árboles y desnudas mujeres

A ti! Que embriagas mis latidos con azúcar y piel

A mi! Saborearte durara mas que un buen vino

A Vera! Que para calentar la sombra, viva en el destino!

Epilogo

Saldré a alimentarte las tardes primavera!

No quiero que envejezcas, saldré a resucitarte!

Una y mil veces girare la tierra por ti!

Hasta cambiaria el friso del cielo, 

solo por amor verdadero! Ese del bueno.

Natalio y las estaciones

Invierno

Invierno, que me dejaste congelado

me amuraste al colchón en la noche

Musitando groserías sin herirte

clamando tu clemencia, inconsegible.

Invierno que en tus vacaciones me enfriaste

es tiempo de mudar tu mal genio al norte

aunque extrañare el juego de mi voz con tu aire

el misterio de mis palabras tras el humo de tu beso.

Hay Invierno! si tu testarudez admitiera la calidez

sembrarías el frondoso Julio con hojas de rubí

y yo pasearía sin esconderme por el jardín amarillo

las sonrisas de la rosa, desvestirían mi desnudez.

Hoy Invierno te digo que te amo y que amare

como disfrazas la belleza de la carne                                                                                              

como reconcilias los pies bajo la frazada

Hoy  se que siempre volveré a amarte,

y esa voluntad tranquiliza mi mente,

porque podré dejarte y amare extrañarte.

Extrañándote.

Ultimologo.

Invierno por mas que quiera no quererte

tu prima primavera no tendrá tus ojos;

grises y nostálgicas perlas de agua

que bañan mis frías venas como un río

acechado por la sombra, fría en la balanza

El mortal milenario

Una cruz plateada sobre el manto
flecha al norte las rutas desde el sur
camino a la duda de mis santos
se envuelven las historias en su llanto.

Sobre los limites El ídolo cuelga
paciente y dormido, adorado y dolido
sus recitaciones plásticas de la carne
Enmudecerán en sus labios, enmudecido.

Entre las arenas se levantan
las tormentas de la memoria
si los hombres se quebrantan.

Y con ellos la historia
Digna de metáforas fantásticas
ausente de historias biográficas.

Ante la duda la verdad se asoma
vestida de rareza sin nobleza
Ante la verdad se doblega la duda
con la cabeza metida en su arruga.

Un palomo descompuesto en Egipto
sirve su digestión como plato exótico
Se comunican con chiflidos los árboles
y así es que todos dicen lo mismo.

Ultimo boleto al cielo gris
no es un buen día para morir
pero seguro será mas barato.